En este lugar había un jardincillo con parterres de aligustre, suelo de tierra pisada y una sencilla fuente. En los años noventa, con el progreso urbanístico, todo aquello se convirtió en esto. Es la plaza de la iglesia en Los Urrutias.

Es una mala época, una época de desamores y certezas que no te agradan. Intentaremos superarla también, aunque sea a solas.

Dedicado a Marikilla.

Sol que brilla en los caireles

de mi alegre Andalucía,

manojito de claveles,

es la tierra de Almería

Alli vi la luz primera

y empecé a tararear,

y hasta el día en que me muera,

yo le tengo que cantar...

Almería, un inmenso coral,

es tu hermosa bahía,

Almería, es tu Virgen del Mar

mi estrellita y mi guía,

Almería, paraiso de amor,

tus mujeres son flores,

tu Alcazaba de luz,

y tu embrujo andaluz,

reina mora eres tu

para los españoles...

esta mañana en casa de José Luis Pérez Palazón, en La Alberca.

Más allá de la sociedad, de la historia e incluso del pensamiento está la naturaleza. Es el refugio último que nos queda, ese lugar sin un por qué, que definitivamente nos cobija de ese caos en el que nos sumerge nuestra conciencia o nuestra propia experiencia. Y ahora, ni eso. Científicos japoneses acaban de descubrir cómo hacer que una abeja cualquiera se convierta en abeja reina. Seguramente cuando el ser humano comenzó a "pensar", iniciaba vertiginosamente el camino de su extinción. ¿Y no podríamos hacer nosotros lo mismo para conseguir huertanas reinas de las fiestas?

En una casa hippy a la que nos invitaron ayer para ver y oír cantar a Kany García todo estaba lleno de cartelitos con proverbios y frases sobre la vida y la muerte. Este proverbio, en vez de hindú tenía que haber sido murciano. Claro que aquí tampoco necesitamos tener el corazón en paz para organizarla. Y si no, mañana mismo.

No son sus gracias lo que nos enamora, es su limpieza, su pureza, su milagrosa identidad.

Pedro López Martínez. Foto: JB

24

                REIVINDICO

los desvanes proscritos en que los niños juegan todavía
en que todavía se escuchan impregnadas canciones de una lluvia que
              (la lluvia ha oxidado
esa lluvia uniforme que vomita nostalgia en las aceras
que salpica a los tristes y a los solos
a las almas de los solos y tristes que ahuyentaron arcoiris como niños
             (proscritos o saltan a la comba con muslos premenstruales

reivindico
la intemperie del alma vespertina en los parques de invierno de una
             (urbe cuyas torres de barro se hacen alas de espuma


Pedro López Martínez.
De: "Libro ciudad" Edt. Renacimiento.

Mientras espero en el coche, aparcado junto a la estación de autobuses, miro el panorama urbano, el tristísimo y desolador panorama urbano que me rodea y descubro en una placa el nombre de la calle donde estoy: "Calle de las nuevas tecnologías". Pero cuando estoy pensando a qué nuevas tecnologías se referirá, siento muy nítidamente la falacia en la que se han convertido nuestros deseos frente a nuestra realidad.

El del Barcelona anuncia una organización para la defensa de los derechos de la infancia, es más alto, más fuerte, tiene los ojos azules y el pelo lacio -debe ser Piqué-, mientras que el del Madrid, que anuncia una casa de apuestas online, es más bajito y enclenque, tiene los ojos pardos y el pelo rizado -debe ser Marcelo-.  Pero, ¿por qué sentimos tanto complejo de inferioridad? ¡¡Viva el Madrid!!, ¡¡viva España!!

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Pope y Lucho en Murcia. 18 de abril de 2011

CARTA DE UN SUICIDA

Junto al cadáver de un suicida se encontró una carta explicatoria diciendo: 'No se culpe a nadie de mi muerte.. Me quito la vida porque dos días más que viviese sería mucho martirio: Tuve la desgracia de casarme con una viuda. Esta tenía una hija. De haberlo sabido, nunca me hubiera casado con ella.
Mi padre, para mayor desgracia, era viudo y se enamoró y se casó con la hija de mi mujer. De manera que mi mujer era suegra de su suegro. Mi hijastra se convirtió en mi madrastra y mi padre al mismo tiempo ¡¡¡era mi yerno!!!
Al poco tiempo, mi madrastra trajo al mundo una niña que era mi hermana, y a la vez era nieta de mi mujer, de manera que yo era abuelo de mi hermana!
Después, mi mujer trajo al mundo un niño que, como era hermano de mi  madrastra, era cuñado de mi padre, nieto de su hermana ¡¡¡y mi tío!!! Mi  mujer era nuera de su hija, yo soy en cambio padrastro de mi madrastra, y mi padre y su mujer son mis hijastros, mi hijo es mi bisnieto y tío de su tía. Además, ¡¡¡yo soy mi propio abuelo!!!

Contenedor de basura en la carretera de Santa Catalina. 16 de abril de 2011.

Toda una vida sin molestar, sin gastar, acompañándolo desde el silencio, estando siempre dispuesta a oírlo y a darle placer sin preocuparme por el mío, toda una vida convertida en una muñeca hinchable, para que al final termines en la basura.

Hace un rato pasaron por el estanco estos dos amigos gitanos. Cuando les hemos preguntado si iban a ver el partido juntos han respondido: claro, hemos visto muchos "clásicos" juntos y no pasa nada.

Ayer por la mañana me encuentro un grupo de niños de un colegio copiando cuadros en la exposición de Aurelio que puede verse en el Almudí. Bueno, al menos saben que existen unas cosas que se llaman cuadros, que se cuelgan de la pared y que pueden copiarse, algo es algo, pero, ¡¡mira que ponerlos a copiar cuadros de Aurelio!!

Un respiro por fin. ¡¡Han llegado las fiestas!!

Busto en Pinto. Madrid. Foto: Gonzalo Ballester

Me cuesta trabajo reproducir la pintada, por grosera, pero asusta aún más pensar que alguien que ha aprendido a escribir, que la sociedad le ha enseñado a escribir, no ha aprendido -no le han enseñado- nada más. O quizá si.

Ayer vi estas dos pintadas en un muro. Por supuesto no entendí ninguna de las dos, no me enteré del mensaje que querían transmitir, pero su sola imagen me hizo pensar: ¿por qué hasta escrito el castellano suena mal, duro, sin musicalidad, entrecortado? ¿o será la fonética que del castellano hacemos por aquí? HABICHUELAAH

Ayer oí en las noticias regionales que han vuelto a restaurar el paso de La Cena, de Salzillo. Las tomas con que ilustraban la noticia eran de diversos operarios, con sus monos y sus mascarillas, embalando escrupulosamente las imágenes para su traslado a la Iglesia de Jesús. Viéndolas, me acordé de cómo las trasladaban antes, y era en furgonetas, tipo motocarro, con unas manticas por encima -como puede verse en esta foto que tomé a principios de los ochenta-. Y claro, como me está pasando últimamente, de los salzillos y sus traslados me fui a los ciclos de la vida, al paso del tiempo, a los años cumplidos y a nuestra imposibilidad para ser restaurados nosotros también.

Ya llega, y lo que tendría que ser un tiempo de exposición y reflexión, de madurez democrática, será otro tiempo más de insultos, de corrupción, de mierda y ventiladores. Políticos, no os merecemos, no estáis a nuestra altura, nos sobráis todos.

Tomás Segovia. Madrid. 9 de abril de 2011. Foto: JB

EN FLOR

El pequeño cerezo de cabeza tupida
Se asoma a la calzada casi hasta dar de bruces
Enarbola entusiasta sus frescas flores niñas
Y atropelladamente
Me las dice a mí todas.

11 mar 11
Tomás Segovia

Pedro López Martínez. 7 de abril 2011. Foto: JB

 17

Ese tipo de ahí es el boceto exacto de mi rostro futuro

puedo trizarlo ahora
puedo trizarlo
puedo


Pedro López Martínez. De: "Libro Ciudad". Editorial Renacimiento.

Fotografía tomada ayer por la mañana, sobre las diez y media, en la sala de espera de los juzgados de Totana. Un grupo de hombres mayores esperan declarar como testigos de un juicio que se está celebrando; cada uno está en su sitio y no se hablan entre si; se palpa tensión, tristeza... Es el teatro de la vida, la puesta en escena que entre todos hemos pactado y terminado por aceptar.

A mi me suele suceder: me impresiona mucho la apariencia, creo unos mundos imaginarios y después todo es nada o todo es menos. Quizá sea mejor aparentar ser migaja, si uno se sabe miga.

A pocos metros del Santuario de la Fuensanta se encuentra este enclave; dicen que una señora mayor vio o se comunicó en ese lugar con la Virgen María y desde entonces todos los sábados por la mañana un grupo de personas se reúnen allí para rezar el rosario. Poco a poco van ocupando el lugar y poco a poco va levantándose otra iglesia. Ahora los ves y simplemente te dan miedo, pero pasará el tiempo, terminarán la construcción, se asentará el mito y gentes bienintencionadas entrarán en el espacio sagrado a depositar unas flores.

 Obra de Noé Bermejo en "Autobiografía apócrifa".

Escribe Noé Bermejo en el catálogo de su exposición "Autobiografía Apócrifa", que actualmente puede verse en el edifio del Paraninfo de la Universidad de Murcia:

En esta "familia" se entremezcla una historia social; la historia de la identidad individual y la de los códigos de representación, para conformar un discurso lleno de pliegues, que obliga a la interactividad conceptual y corporal del espectador. Rebatiendo de modo irónico el orden establecido así como sus relaciones de dominación, sus derechos y sus privilegios considerados naturales como consecuencia de su continua repetición sobre esquemas creados bajo una estructura muy estricta, que se transmite de generación en generación, dilatándose en el tiempo hasta ser asumida como neutra.

Texto copiado del catálogo, con puntos y comas. ¿Que no te enteras? Ya te lo había dicho el autor: en un discurso lleno de pliegues...

Lleva apenas cinco días con nosotros y ya domina todo el escenario: el loro, los collares, las tortugas, los imanes del frigorífico, las habitaciones, sube y baja escaleras, nuestros corazones...

"Marisa, alquiler de dromedarios". Para que luego digan que no hay trabajo, que no existen salidas profesionales más allá del funcionariado.

Desde hace unos días nuestro admirado -y amigo- Andrés Trapiello cuenta con página web, y dentro de ella, un blog que denomina Hemeroflexia. Enhorabuena Andrés y, sobre todo, muchas gracias.